Est-ce que tu me lis ? Est-ce que quelqu'un me lis ? Est-ce que j'ai envie qu'on me lise ? J'ai envie qu'on m'écoute. J'ai envie d'écouter. Echanger. Partager et s'ouvrir. J'ai envie de comprendre et d'assumer. Savoir que ça arrive et que c'est pas forcément très grave ? Si ça l'est, mais que c'est tout de même acceptable.

C'est grave.

Ce n'est pas bien se qui s'est passé et ce que je vis. C'est grave.

Je me sens mal chez mes parents, dans le village où j'ai grandi. Ce n'est plus mon village. C'est celui dans lequel j'ai grandi. 

Ca m'angoisse. Cette chambre, ces murs. Ces escaliers qui grincent. Ce cheni que je n'arrive pas à ranger. Et il y a cette porte. Cette porte. Cette putain de porte que je garde constamment ouverte car j'ai peur qu'il revienne. Mais il ne revient pas. Et je sais. Je le sais. Je sais qu'il ne reviendra jamais. Mais c'est là. C'est resté, cette habitude morbide. 

Cette cuisine. L'horrible peinture orange et sa porte bleue. Ces étagères grises accompagnée d'une teinte bleutée pour rappeler cette porte. Cette porte. Cette porte qui nous a mené à un simple changement de saison. Cette porte qui a sûrement changer ma vie. 

Et je me sens mal. Cet endroit ne me fait pas du bien.

Je veux rentrer chez moi.

Mahomi